ALGO IMPOSIBLE

Les comento que retiré mi novela EL DESTIERRO  de Bubok para hacerle profundos cambios estructurales. Una novela de dos tomos con cuatrocientas hojas cada uno. Un novelon. Entonces la idea era reducirlo a un solo libro e incluso de ese libro bajar su número de páginas. Entiéndase como… reducir capítulos, suprimir algunos personajes, resumir muchos de sus diálogos, ect. Esa era mi intención pero… no pude. La verdad es que me di cuenta que lo que está escrito ahí es lo justo y necesario, como se dice en la misa. Solo pude separar los episodios para diferenciarlos entre ellos y hacer más fácil la lectura pero... destrozar, mutilar, cercenar me fue imposible. Sin todo eso que la conforma, no tiene sentido. Creo que mi novela es un mundo. Traté de imaginar ese mundo en que no viví, sin embargo y tomando en cuenta que a mi edad ya puedo deducir, por medio de la lectura y de la vida misma que me ha tocado vivir, que el hombre desde sus inicios hasta hoy no ha cambiado en nada. Tendremos autos  y celulares y todo un mundo de artefactos ultra modernos.  Podremos viajar en modernos aviones alrededor del mundo pero el hombre que va ahí, esencialmente no se diferencia del que vivió ayer, un año atrás, un siglo o diez. Y seguramente el futuro no podrá hacer mella en él. Solo que estará más solo, pero con sus mismos afanes, dudas y miedos. Me bastó bosquejar algo de la época en que instalé mi relato y conocer el comportamiento del hombre actual, mis contemporáneos, para inventar esta historia a la cual no pude hacerle daño. Perfeccionar en la gramática, por cierto; en estilo… ¿por qué no? Fallas hay, indudablemente y es lo que digo en un post anterior, pero... ¿qué novela no tiene fallas? Y a los ojos de los demás nada es perfecto... vano entonces seria nuestro afán… en buscar la perfección. Se dice que lo perfecto es enemigo de lo bueno. En fin, entonces, aparte de separar los episodios nada más pude hacerle… solo asustarla un poco. Pero yo creo… no, no, estoy seguro que tras mío, esta, mi novela, sonrió sin ironía porque sabía que solo sería ella tal como había nacido. 

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Pateando mi casa.   Sobre el mismo tema. Bajada gratis.

LA CASA QUE LLORA

             Mi madre amó su casa. Su casa donde crió y educó sus hijos, cinco esperanzas sobredimensionadas en su psiquis. Mi madre amó su casa y esta le retribuyó su amor dándole tranquilidad en sus últimos años. La casa de mi madre está triste. La casa de mi madre está llorando su partida. Quién le va entregar ahora el corazón como ella lo hiso. Quién acariciará sus paredes con tanto cariño. No podría ser de otra manera, esa casa fue un sueño que ella creo a fuerza de perseguirlo. Una casa que acercaba la realidad mi madre, la que ella soñaba, que sus hijos

A Isabel Allende No La Voy A Comentar.

                   No, de ella no voy a comentar. Podría hacerlo, nada me impide hablar de su último premio, pero seria injusto para nosotros. Sería injusto regalarle además el pequeño espacio que significa este blog. Ella es un producto rentable de la poderosa industria editorial y como tal tiene un inmenso respaldo en todos los sentidos. A saber, edición óptima, publicidad sin restricciones, incluyendo todos los concursos y premios que son financiados